03 - A Duas Águas mas aos Quatro Ventos (conto)

          Batentes e soleiras, janelas, portas e mais portas em diferentes dimensões e direções se enfileiravam, pulo a pulo, não havendo a necessidade de controlar-se o tempo...apenas uma contemplação demorada da parede leste da sala de jantar buscando decifrá-lo em algarismos romanos, decorados mas não compreendidos, mesmo assim indeterminado e impotente para nos conter, como aqueles que tomavam parte no velho barco a remar, remar e remar sem detectar ou até idealizar uma referência, uma chegada. O de importante acontecia ao natural: a partida. A navegação, quase sempre tumultuada, dava-se no interior do casarão ou ao relento, mas sob a proteção do velho marinheiro, que jamais foi acariciado pelo cheiro do mar. Se um dia o vento batia forte seguíamos formalidades e apresentávamos o lobby. O Velho Marinheiro estava outra vez pronto a acobertar-nos, sem controvérsia e sem prosódia, mas com o habitual ranso dos seus olhares vulpinos. E encerrado um festim já fazíamos as contas para a próxima solenidade de adoração ou sociabilidade.
          O outão do casarão, visível do alto da ladeira de chegada,  mostrava e ainda claramente em seu alto-relevo e em cor de destaque o ano de sua construção. Jamais esqueci nos meus estudos básicos, quando requisitado, o ano do final da segunda guerra mundial, politicamente divulgada. O casarão foi construído no ano subsequente. Corríamos naquelas largas calçadas que ladeavam os desenove esconderijos no esconde-esconde da nossa pacata infância. Além desses dispúnhamos ainda do engenho de cheiro adocicado, da casa de armazenagem, da velha casa ao lado do casarão e a casa velha ao lado do casarão e dos dois jardins: um entre o casarão e a casa velha com paredes de pau-a-pique e telhado avermelhado, depois remodelada, e o outro frontal. Num certo período do ano tínhamos o velho sangradouro com seus cardumes obstinados a seguir contrariamente à correnteza e a soltar ovas que são ao mesmo tempo recolhidas, em parte, pelas suas escamas arrepiadas e ao som ofegante de suas guelras entreabertas. Estava garantida a mais nova geração branquial. Era a época da desova. Essa foi a justificativa dada pela sábia Tia Clara.
          Por vezes as meninas colocavam à prova os encaminhamentos maternos de culinária e ofereciam um banquete, na cozinha aberta da casa velha, aos heróis de guerra. A pastagem de fundo e o mamoal do monturo, cultivado para garantir o azeite lubrificante para as moendas ressequidas do engenho de cheiro adocicado e puxado a bois, demarcavam a batalha final. As meninas serviam; os meninos contavam suas façanhas. Curioso era um dos guerreiros que sempre ficava num canto, calado, sizudo e tudo observava. Ouvia tudo. E tudo calava. Tia Clara não resistiu ao costumeiro fato e comentou:  - Este menino é diferente. Nada tem dessa ingenuidade. Ela é apenas aparente. Se não interfere é para não modificar o natural. Um dia ele dirá isso.
          Impressiona-me ainda a sensibilidade de Tia Clara.
          Às vezes ocorriam desentendimentos: à questão eram chamados, após teimas e xingações, tios, avós ou até a sexagerária que cuidou de filhos, netos e bisnetos do casarão, e que era respeitada pela sua rigidez nas atitudes. Um ou outro se destacava pelo palavreado obceno, que quando repetido por Tia Clara, o fazia com três leves pancadas nos lábios, ao feitio do cala-te-boca. O decoro do gesto a absolveria das blasfêmias
do outro.
         - Palavras claras!


                                                          Assis Costa